sorry, not sorry (steve)

Quinze heures le trouva au milieu de l'espace dédié à l’entraînement. L'endroit était calme, seul un groupe d'hommes s’entraînait plus loin sous l’œil vigilant et toujours demandeur d'un entraîneur. Sans se soucier de leurs présences, l'archer avait pris place sur le tatami. Ses jambes repliées en tailleur, les genoux touchant le sol de chaque côté, le dos de ses mains sur ses rotules, paumes ouvertes vers les cieux, l'homme méditait. Devant lui, les lames brillantes de ses katanas accrochaient aussi bien la lumière que les regards. De là où il était, figure immobile, symbole de calme et d'harmonie, Clint ne loupait pour autant aucun des murmures qui se propageaient autour de lui. Et il était la source de plus d'une conversation, sans pour autant – et heureusement – être le centre d'attention de cette fourmilière géante. Mais, il devait bien avouer, que son apparition,  aussi soudaine qu'inattendue, avait eu de quoi faire lever quelques sourcils. Non pas qu'il s'en inquiétait. Il faisait même de son mieux pour ignorer tout ce qui pouvait se dire sur lui. Après tout, son arrivée était encore fraîche dans les esprits , moins de quarante huit heures, les gens se désintéresseraient bien vite de lui. Il n'y avait juste plus important et plus pressant. Et puis, il comprenait. Dans une époque comme la leur, tout étranger, même ancien héro – si tant était qu'il avait un jour eu ce titre-,  pouvait potentiellement devenir une cible. Pour cette raison, lui qui avait passé deux ans et demi sur les terres impardonnables de l'Alaska, préférait s'occuper de ses affaires et laisser les autres arriver à leurs propres conclusions.

Bien assez vite, il laissa ses exercices de respiration finir de relaxer ses muscles. Le froncement de ses sourcils se dissipa et sa bouche tomba, signe évident de son état d'esprit serein. Il n'y avait plus aucune tension dans son corps et l'homme était prêt à commencer la seconde partie de son entraînement.  Un fait qui fut appuyé par la langue rugueuse qui vint lui lécher la joue alors qu'il s’apprêtait à rouvrir ses yeux bleus de glace sur le monde. « Lucky ! » grogna t-il. D'un geste dégoûté, il essuya sa peau et darda un regard mécontent sur l'animal. Loin de s'en formalise,r le canidé tourna autour de lui avant de prendre place, directement au travers de ses genoux. «  Tu n'as aucune notion d'espace personnel mon vieux » souffla Barton, «  je t'ai vraiment mal éduqué » continua t-il. Malgré tout, incapable de rester agacé bien longtemps, il passa une main dans le pelage crème de fidèle compagnon. «  Debout pépère, ce n'est pas l'heure d'une séance de câlins » déclara t-il finalement en le repoussant pour pouvoir se lever.  Lucky comprenant que son maître avait mieux à faire que de lui procurer des papouilles s'en alla se coucher plus loin avec un aboiement déçu. Clint ne se laissa pas amadouer, bien trop au fait de la mascarade. Si il cédait, il y était pour des heures. Lucky n'avait qu'à attendre son tour et peut être que Clint se laisserait avoir à lui donner un petit gâteau pour le féliciter de sa patience.

Armes en main, il les fit tourner doucement dans l'air, s'assurant d'un coup d'oeil que ni son chien ni un être humain se tenait à portée d'épée. Gagnant en vitesse, l'homme fit quelques mouvements compliqués avant de passer en revue les combinaisons  qu'il préférait. Peu à peu, il se perdit dans l'exercice et laissa ses automatismes prendre le dessus sur le reste.  Lorsqu'il sentit une présence dans son dos, l'américain se retourna et arrêta sa lame tranchante à quelques centimètres du visage de son visiteur, et plus particulièrement de son cou ; toujours bien conscient de ce qu'il faisait. « T'es mort » souffla t-il amusé malgré lui par l'interruption. Et la blague si elle pouvait être considérée comme étant de mauvais goût, roula sur sa langue sans qu'aucun filtre ne puisse l'arrêter.  Clint n'allait pas s'en excuser. Quiconque le connaissait, savait très bien à quel point l'archer était un individu plein de grâce et de délicatesse. «  Qu'est ce que je peux faire pour toi Cap ?» questionna t-il, comptant mentalement les secondes jusqu'à ce que le symbole d'une Amérique révolue n'ouvre la bouche pour venir l'enguirlander. Deux ans de silence, cela valait bien quelques mots bien sentis. Et, en venant ici, il s'y était préparé. Malgré sa recherche permanente d'approbation, l'archer avait quand même la peau assez dure pour encaisser les remarques les plus désobligeantes, pour un peu qu'elles soient fondées. Et lui même ne chercherai pas à excuser son comportement passé. Il avait fait du mieux qu'il pouvait et avait pris les décisions qui s’imposaient à l'époque. Il ne regrettait rien. Rien du tout. Ni ça, ni son chien qui curieux était venu renifler les pieds les genoux du dernier venu.  

Bingo pensa t-il. Regard presque noir et définitivement accusateur, Steve laissa parler sa frustration. Ou sa colère. Difficile à savoir pour lui qui n'habitait pas son esprit. La provocation était facile et son renvoi tout autant. Oui, il avait disparu. Présumé mort. Et il n'allait pas s'en excuser. Alors si c'était ça que Cap était venu chercher, sa déception n'en serait que plus grande encore. Mais ce n'était pas grave. Clint était habitué à décevoir les gens. Son père le lui avait bien fait comprendre lorsqu'il était enfant. Puis, cela avait été au tour de Trickshot puis de son propre frère. Franchement, l'homme n'avait pas assez de doigts sur ses mains pour compter toutes les personnes qu'il avait déçues au cours des années et qui immanquablement avaient fini par se détourner de lui. Il supposait qu'il n'était tout simplement pas né sous la bonne étoile. Et il s'en fichait pas mal. Le traumatisme était là, ancré mais il vivait avec depuis si longtemps qu'il avait appris à ne plus y faire attention. Il serait toujours le mouton noir de la bande. C'était ainsi. Avec les années, il avait appris à cultiver cette facette de sa personnalité.

Lorsque Steve repoussa la lame de son cou, l'archer le laissa faire, conscient qu'il aurait été bien incapable de l'en empêcher si il y mettait toute sa force derrière. Le petit humain qu'il était ne pouvait de ce côté là, comme dans tant d'autres, rivaliser avec le super soldat. « Tu comptes rester parmi nous et être utile, ou tu n'es là que pour une simple halte avant de repartir agir dans ton coin et être aussi dangereux pour l'AIM qu'une fourmi isolée pour un lion ? ». Les deux lames posées à plat sur ses épaules pour éviter toute coupure, l'ancien membre du SHIELD le considéra un instant. «  Tu crois vraiment que je me serais donné la peine de venir jusqu'ici si je ne comptais pas rester ? » demanda t-il de manière presque rhétorique, et un tout petit ironique. Si son seul souhait était de disparaître, Clint avait trouvé le coin parfait en Alaska. Si il le voulait, il aurait pu continuer de vivre sa vie dans sa petite cabane et ne jamais être inquiété plus que mesure. L'endroit était si isolé, que personne n'aurait jamais retrouvé sa trace – du moins le pensait-il. Mais non à la place, il avait roulé des milliers de kilomètres, nuit et jour. Il avait fait si peu de pause pendant le trajet qu'il était certain que le volant de son vieux pick up avait fondu sous la chaleur de ses mains. «  Maintenant que ça c'est fait... » commença t-il avant de laisser tomber ses deux lames, les rattrapant avec aise à l'aide du dos de son pied pour les poser au sol sans risquer de les voir soit rebondir soit se planter dans le tatami.  

Avec un sourire canaille, représentatif du sale gamin qu'il pouvait être, l'homme ouvrit ses bras en grand. Ses yeux bleus pétillèrent alors qu'il remuait ses doigts pour faire venir Rogers à lui. «  Oh aller ne fais pas cette tête, je sais que t'en meurs d'envie » reprit-il lorsque le soldat resta immobile, son regard sévère toujours accroché à son visage. Avec son langage corporel ouvert, Clint ne l'incitait qu'à une chose : le prendre dans ses bras pour un câlin. Masculin bien sur le câlin. Contrairement à beaucoup d'hommes dans sa position, Clint exprimait plutôt ouvertement son affection. Peut être en avait-il tellement manqué dans son enfance, et donc tellement souffert, qu'il l'offrait à toutes les personnes qui lui étaient chères. L'archer n'avait pas honte. Plus encore, il avait appris depuis longtemps que ce n'étaient les sentiments ou les émotions qui rendaient faible un homme mais bien sa pudeur maladive, basée essentiellement sur des a priori faussés et la peur d'être jugé sur son orientation sexuelle. Un homme n'avait pas besoin d'être une brute pour être viril. Il pouvait  - et devait – porter son cœur sur la main, et ses faiblesses comme armure. C'étaient après tout ces dernières qui faisaient de lui un être humain intéressant.  Barton devait aussi avouer qu'il était toujours très amusant de bousculer un peu la sensibilité et les codes de Captain America. «  Vraiment, tu vas me laisser comme ça ? » interrogea t-il, pas le moins du monde inquiet par le ridicule de la situation. «  Ouch Steve, quelle froideur » continua t-il avec le même ton, sa voix chaude descendant de quelques octaves pour exprimer sa fausse peine. Steve était têtu, et Clint l'était tout autant. Il était prêt à rester comme ça jusqu'à ce que son ami prenne pitié de lui. Il n'était pas pressé après tout.  

Visiblement, Steve comptait le faire poireauter. Mais l'archer ne se démonta pas et garda la même position, bras cartés sur les côtés et sourire fermement accroché aux coins de sa bouche.  Ce dernier, il ne le perdit même pas lorsque le militaire lui lança quelques remarques assassines et commença à tourner les talons. Cette attitude... elle était si typique de l'homme qu'il connaissait qu'au lieu de l'offusquer, cela l'amusa, heureux de retrouver la muraille qu'était Rogers. Ses bras cependant descendirent pour reposer à nouveau contre le long de son corps. Tout autour d'eux, quelques ricanements se firent entendre, signe de l'audience qu'ils avaient ameutés. Clint leur coula un regard en coin sans se préoccuper réellement de leurs existences. L'homme était depuis bien longtemps immunisé contre les moqueries. Plus encore lorsqu'elles provenaient de gens dont il ne connaissait même pas le nom. «  J'avais presque oublié à quel point tu n'étais pas drôle » déclara t-il assez fort pour se faire entendre de Steve, qui imperturbable continuait de marcher tout droit.

Malgré tout, le natif de l'Iowa ne pouvait pas le laisser partir comme ça, les épaules tendues et penchées vers l'avant, comme si il était prêt à foncer sur la première chose qui croisait son chemin. Sa carapace était épaisse mais même lui, tout habitué qu'il était à décevoir tout et tout le monde, ne pouvait se résoudre à laisser Steve Rogers avoir une mauvaise opinion de lui. Tout un paradoxe qu'il ne cherchait même pas à corriger. Mais qui s'expliquait pourtant par les hommes qu'ils étaient et par tout ce qu'ils avaient traversé. Et puis, en toute honnêteté, Clint ne comptait pas rester à se rouler les pouces. Il était venu pour aider. «  Têtu comme une mule » murmura t-il dans sa barbe blonde, mains posées sur ses hanches, le regard dans le dos de Rogers qui continuait à s'éloigner. Là encore, l'archer ne put empêcher un sourire d'ourler ses lèvres. Comme au bon vieux temps pensa t-il, amusé par toute cette scène dont il était le personnage principal. Vraiment, cela lui rappelait leurs débuts. Clint reconnaissait qu'ils n'avaient pas été tout rose. Après tout, les hommes avaient été bien différents, bien qu'issus toux deux de milieu défavorisés. En outre, l'archer ne cachait pas son problème lié à l'autorité. Trop souvent, il avait été contrôlé et avait souffert aux mains de ceux qui détenaient un quelconque pouvoir sur lui. Son père d'abord, Trickshot ensuite. Sans parler de son propre frère et des gardes pénitenciers de la prison dans laquelle il avait échoué. Si il le voulait, il pouvait encore sentir le poids de leurs matraques sur sa peau bleuie.

«  Très bien, si tu veux tout savoir... J'étais en Alaska » continua t-il de sa même voix grave et forte, les bras à présent noués sous ses pectoraux. «  Dans le trou du cul paumé du monde » rajouta t-il en n'exagérant pas une seule seconde.  Un hoquet de mécontentement passa les lèvres d'un des spectateurs. L'ancien vengeur se retourna vers la femme qui l'avait lâché et haussa un sourcil. Cette dernière ouvrit la bouche puis se ravisa. Dans le fonds de sa gorge, Clint émit un son. Soit elle n'appréciait pas son langage – ou son ton-, soit elle était native de cette contrée éloignée. Ou peut être un peu des deux. Et franchement, il n'en avait cure. Après tout, ce n'était pas comme s'il n'était pas honnête. De tous les endroits où il avait pu atterrir, il avait fallu que ça soit au milieu de nulle part avec pour voisins une montagne à droite et une montagne à gauche. Bon là par contre il exagérait peut être un chouia. Un petit chouia. « Avant le A-Day, j'avais été envoyé par le SHIELD à Nunam Iqua » continua t-il, s’amusant de voir Lucky bouger ses oreilles à l'entente de ce nom. « Avant  la population de ce village était de 207 habitants, après 50 habitants – et certains n'étaient plus tout à fait humain. Pratiquement tous les hommes sont morts dans la catastrophe. Ils avaient besoin d'aide donc je suis resté. J'ai chassé, fait la navette avec la ville la plus proche lorsque le temps était si dégueulasse que je ne pouvais même pas voir mes mains si je les mettais face à mon visage.  J'ai éloigné les curieux, renforcer les défenses de ce petit bourg, leur ai appris ce dont ils avaient besoin pour se défendre. En contrepartie, ils me laissaient tranquilles ». Même pour lui, trente-cinq jeunes femmes ressemblaient à un cauchemar. Alors il s'était au maximum tenu loin du village. Et puis, son but n'avait jamais été de s'intégrer à leur communauté. Même si il reconnaissait avec bonne grâce que tous et toutes étaient très sympathiques. A la fin, lorsque toutes les réparations avaient été faites, il se contentait de leur déposer à manger et regagnait sa cabane. «  Ce n'est pas parce que je n'étais pas là, que je n'ai pas aidé Steve. Alors si t’arrêtais de juger cinq secondes les autres parce qu'ils n'ont pas fait ce que toi tu aurais voulu hum ? ». Passive-agressive, des mots qui pouvaient bien le définir lorsqu'il s'y mettait.